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悄地站在了队伍的最尾端。
不买,不说话,就那么眯着一双浑浊却透着
明的小眼睛,死死盯着前方那个戴着
罩和防尘帽、正在灶台前挥汗如雨的年轻
。
他看江天握着锅柄的手腕如何发力,看幽蓝色的火焰如何在锅底舔舐,看那些金黄色的米粒如何在半空中翻滚跳跃——整整看了两分钟,一眨不眨。
老张在这条美食街卖了整整二十年的炒饭。
别或许看不出来,但他这双被油烟熏了二十年的老眼,一眼就看出了门道:这个火候的掌控、这套颠勺的手法、这种对食材质感近乎本能的准判断……这不是三年五年速成班出来的野路子能装出来的架势。
这是真正的老手。
甚至比他这个在街
摸爬滚打了二十年的老油条,还要老、还要纯熟的手艺。
可问题就在这儿——
一个三十岁出、上个月还在房产中介公司卖楼、简历上写着“三年销售经验”的失业白领,怎么可能一夜之间就掌握了这种需要在后厨摸爬滚打十几年才能练出来的顶级手艺?
不对劲。
非常不对劲。
老张眯起眼睛,转身往回走,每一步都踩得极稳。他重新系上围裙,从案板底下摸出一包皱
的红塔山,抽出一根叼在嘴上,点燃,狠狠吸了一。
“小刘。”他冲着旁边那个正在洗菜的帮工勾了勾手指,声音压得极低,“去,想办法打听打听这个姓江的到底什么来路。查清楚他以前在哪儿
过、跟谁学的手艺、家里还有什么。”
“张哥,咱们这是……”小刘有点犹豫。
“少废话。”老张弹了弹烟灰,眼神阴沉得像要滴出水来,“在这条街上,只能有一个卖炒饭的老大。以前是我,以后也只能是我。”
晚上十点整。
喧嚣了整整五个小时的大学城美食街终于开始陆续熄火。
各家摊贩拉下遮阳棚,熄了灯,推着车往外走。空气里弥漫的油烟味被
秋微凉的夜风一点点吹散,地面上到处是被踩烂的餐巾纸、竹签和塑料袋。
江天关掉燃气阀门,那滚烫的熟铁锅在夜色里慢慢冷却下来。
他直起酸痛欲裂的腰,骨骼发出一连串令牙酸的脆响。整整五个小时的高强度站立和颠勺,让他的小腿肚子胀得像灌了铅一样沉重,右手虎和前臂更是又酸又胀,连抬起来的力气都快没了。
可他还是咬着牙,拿出那块已经被汗水浸湿的白毛
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